Aliterações Plúvicas

A melodia melancólica da chuva e o azul cinzento do céu me dão a dor e o tom para o próximo e pungente verso: Nem mesmo meus olhos, na mais nublada e dramática depressão, derramariam lágrimas tão tétricas como essas que agora caem ao meu lado.

Belém, 22 de março de 2012.

A magia da literatura

Na quinta-feira passada, eu numa loja popular do Shopping Doca Boulevard, surpreendo-me com um simpático senhor, comentando a dificuldade de ver o preço de um casaco... Após trocar umas duas palavras com ele, descubro tratar-se do poeta Ronaldo Franco, ao que me apresentei informando o local onde havíamos nos conhecido - a então redação da moribunda Província do Pará -, através de um grande amigo em comum: o saudoso jornalista, escritor e poeta Ronaldo Bandeira.
Nos cumprimentamos, rimos e ficou para mim a seguinte reflexão: AS LETRAS NÃO SE MOVEM SOZINHAS DE UMA GERAÇÃO PARA OUTRA; ELAS PRECISAM DE HOMENS, QUE AS RABISQUEM A OUTROS, E ASSIM POR DIANTE, PARA QUE SE FAÇA A MÁGICA DA LITERATURA.

ISENTO

Estou nu, liberto, deserto,
Estou simples, singelo, sincero,
Pronto para o próximo poema, dilema.
Despejando verdades, e moralidades.
Quero comer a realidade crua, sem temperos.

Dos erros, quero a pura ingenuidade.
Erguer-me sobre as impurezas da verdade.
Eu quero a cria, a rima fria.
Chega de congelados, de enlatados, de plus.
Só quero a cara. Sem máscaras, sem maquiagem.

Quero a vida, limpa, isenta, não pronta.
Só para eu viver claro.
Puro, inseguro.
Só para eu começar.
Tudo.
De novo.
Sozinho.

Belém, 10 de março de 2010.

Proporção

Sou meu próprio diamante e minha própria cinza;

enfim, meu próprio universo.

Meu arbítrio não é livre, é liberto.

Sou do tamanho de minhas próprias verdades.
Minha crença é própria, não emprestada.

Meu amor próprio é a medida de tudo que tenho.

Se eu me achar rico, é na minha simplicidade.

Na verdade, eu sou Deus, na medida de minha fé.

Convite

Venha comigo povoar o infinito com sementes de paixão
Descobrir a vida em desertos de solidão
Achar amor nas fossas da desilusão
Vem, sabendo que a certeza
É só mesmo mais um grão
Que bem regado, então
Abre-se rosada flor,
Mas sem água,
Não

Ávidas palavras

A vida, palavras
Há vida, palavras
À vida, palavras
Ávidas palavras.

Reescrevendo

Do intervalo de cada sílaba
Retiro restos de ressentimento
Tento esvaziar as palavras
Das sobras de angústia e solidão

E construir um novo verbo
com fonemas renovados
pela sintaxe da esperança,
cheio amor desinencial

Tento imprimir-me no espírito
uma gramática da paz
rabiscar com lápis lúcidos
serenidades substantivas

E assim, escritor do futuro,
tentarei conjugar insistentemente
o equilíbrio na intensidade
rimar paixão com sanidade

Criar a sentença quase perfeita
Refazer minha existência frasal
Encontrar a cadência adequada
Isenção semântica pra todo o mal.

John Charles Torres
Belém (PA), 22/01/2012.